Castelo de Sartel

Sem Título

2011-11-13T18:32:00.000Z

Quando entre Clara e o amanhecer se estabelecia um parentesco cúmplice ...

Nada de anseios. Preocupações. Receios.

E as cores? As cores que ilustravam a paisagem ...

Premissas Dramáticas

2011-10-02T10:09:00.006+01:00

O oceano que marulha em nós conduz a uma terra de ninguém !

O mar fala de ti

2011-09-26T21:23:00.000+01:00

Tenho saudades da tua mão na minha. Do tempo que sem ser nosso roubávamos sem pensar. Tenho saudades das nossas palavras desassossegadas e da sensação no meu corpo de que o mar estava perto.

Não sei onde estás quando hoje olho o mar, quando invento as palavras ou a dor e depois, sabes, parece noite ...

Caiu a noite sobre o nosso mar, pesada de silêncios e de abandonos.

Contemplo as ondas desfeitas e as tuas palavras perdidas nas suas espumas.

De regresso à escrita ... ;)

2011-09-26T21:00:00.000+01:00

Poetisa

2011-05-20T14:50:00.000+01:00

Mal sabia já se estava acordada, se acabara por adormecer, quando apercebi um leve ruído e vi um desconhecido de pé, junto ao tronco da árvore, um homem idoso envergando vestes azuladas e de expressão bondosa.
Recitou alguns versos. Versos tão belos e conformes às normas dos grandes poetas que o meu coração ameaçou estacar.
- Oh, quem és tu, exclamei, que tens o poder de ler na minha alma e dizer versos mais belos do que todos quantos alguma vez ouvi ?
O desconhecido sorriu com o sorriso dos perfeitos e disse:
- Se queres tornar-te poetisa, vem comigo. Encontrarás a minha cabana perto da nascente do Grande Rio, nas montanhas a noroeste. O meu nome é Mestre-da-palavra-de-plenitude.
Com isto, o ancião entrou na estreita sombra da árvore e desapareceu rapidamente.
Sabendo claramente como estava predestinada para ser poetisa, e reconhecendo que os sonhos dos poetas são habitados por uma beleza e um encanto que, em vão, consegue-se encontrar nas coisas da realidade decidi partir à sua procura.
Após ter andado muito tempo cheguei à nascente do rio e encontrei uma cabana de bambu, erguida em absoluto isolamento e, diante da cabana, o ancião que vira junto à margem, perto da árvore, sentado sobre um tapete de vime entrançado. Tocava alaúde, e quando aproximei-me respeitosamente, não se ergueu nem saudou, mas limitou-se a sorrir e fez os dedos delicados correr sobre as cordas. Uma música maravilhosa pairou sobre o vale como nuvem argêntea, de forma que como num doce encantamento esqueci tudo o mais, até que o Mestre-da-palavra-de-plenitude poisou o alaúde e penetrou na cabana.
Segui-o cheia de respeito, e permaneci com ele, como sua discípula.
Transcorreram dois anos, ao longo dos quais aprendi a tocar cítara, flauta e, mais tarde, segundo ordem do mestre comecei a compor poemas e aprendi a arte oculta de, aparentemente, dizer só o que é simples e modesto, mas com isso bulir na alma do auditor, como o vento num espelho de água. Descrevi o assomar do Sol, em como hesita na orla da montanha, e o deslizar silencioso dos peixes, quando eles, como sombras, fogem por sob as águas, ou o balancear de um jovem salgueiro ao vento primaveril, e quando se escutava isto, já não era somente o Sol, e o jogo dos peixes, e o sussurrar do salgueiro senão que, de todas as vezes, parecia que o céu e a terra, por momentos, ressoavam em uníssono, numa melodia perfeita !

A Viagem da Coruja Branca

2011-05-10T07:21:00.001+01:00

Sinto.
Sinto um fluxo de energia que parte do meu umbigo, aquece-me o ventre e sobe por mim acima.
Deixo o meu espírito libertar-se docemente do corpo, como uma borboleta que se liberta do envólucro da larva.
Torno-me um espírito leve, transparente, imaterial.
Agarro-me ao raio de luz e com ele viajo.
Tudo é azul-claro e branco à minha volta.
Ouço uma melodia com um acorde em dó. Os instrumentos são essencialmente instrumentos de vento. Flautas, Trompas, Didgeridoo. Faz-me lembrar Bach.
De tanto subir, já estou muito alta, no céu.
Largo o raio de luz e não caio.
Sim, não caio ! Olho para a esquerda e para a direita por sobre os ombros e vejo coisas longas e leves.
São asas.
Transformei-me no meu nawal e sou agora uma bela coruja branca.
Passo sobre o oceano, lençol escuro, verde e azul-marinho.
Aquilo que a início pareciam ilhas, são afinal baleias. Um grupo de baleias brancas que cantam e brincam, deixando sair vapor e enfiando-se dentro de água.
Prossigo e chego a uma zona de montanhas altas, quentes e fumegantes. Vulcões. Através da sua lava quente e avermelhada apercebo-me do sangue do planeta Terra.
Gaia.
Aproximo-me de um dos vulcões. Enorme, parece uma boca.
A Terra fala comigo. Emite um som grave e contínuo, de tal forma pesado e subtil que apercebo-me bem da minha incapacidade para o agarrar.
Saúdo então o vulcão e continuo o voo.
Chego a um país quente e vejo um deserto de areia.
As dunas praticamente imóveis fazem-me lembrar uma grande toalha branca colocada sobre um oceano petrificado.
Também é belo o deserto.
O vento que aflora.
Rosas de areia.
Dunas douradas.
Despacho-me e decido ir até ao Tibete, o telhado do mundo.
Avisto Lassa, a cidade dos lamas. Ali os monges utilizam enormes trombetas que emitem sons que fazem vibrar tudo ao seu redor. São vibrações graves que recordam-me a voz da Terra.
Um grupo de lamas medita em enormes salas. Nunca tinha visto tanto espírito levantar voo ao mesmo tempo. Parecem um verdadeiro bando de estorninhos transparentes.
Ao longo da minha viagem, a Terra estende-se sob o meu corpo. Tudo é castanho ou ocre, com zonas de prados verde-claros e verde-escuros.
Ouve-se agora uma música em acorde de sol. Os instrumentos são essencialmente percussões e vozes humanas. A sua composição faz pensar em cantos gregorianos ritmados por tan-tans africanos.
Tomo uma decisão importante e vou até minha casa.
Ali, na Azóia ( Cabo da Roca ), reparo bem no terreno, nas árvores, nas rochas. O meu terreno, as minhas árvores, as minhas rochas, as minhas plantas, a minha relva, o meu céu.
É sobre este terreno que vou construir o meu refúgio.
Nele, hei-de ter um jardim com uma armada de duendes completamente devotados à minha protecção. Instalo uma pequena floresta para que os elfos me possam visitar discretamente à noite. As sereias também não ficarão mal na minha pequena piscina, mas penso em arranjar-lhes uma caverna aquática onde elas se possam esconder. Sabem como são as sereias. São tímidas ... ;)
Finalmente, vou descansar um pouco para a praia.
Uma praia de areia fina e cálida nos bordos de um lago. As cores são pastel. A água é turquesa com reflexos malva. A areia é negra com reflexos lilás. Ouço uma música sobre um acorde em lá. É uma melodia essencialmente dominada por instrumentos de corda: harpa, bandolim, violão.
Penso em Vivaldi e adormeço !

Alma de Vento Branco

2011-04-05T21:03:00.009+01:00

Provinham da mesma família galáctica. Ele, Vento Ressonante Branco, era filho de Humano Amarelo e Terra Vermelha. Ela, Vento Solar Branco, era filha de Vento Branco e Mão Azul.
Conheceram-se no Ano Mago Planetário Branco, naquele ano em que para ela a noite ainda era um manuscrito celeste e as ruas uma fusão musical.
Em que ela própria era feita da matéria dos sonhos, das miragens, dos poemas, das neblinas, das ficções.
Amou.
Ele levou-a ao mundo das ilusões incontestáveis, à maravilha da magia e da fantasia. Era o caminho secreto que levava às fontes do prazer, aos lugares míticos, aos mares enfeitiçados. Era o seu destino e a sua viagem.
Ele, guiado pelo poder da intemporalidade, canalizava o pulsar dela. Inspirava a realização do seu alento. Ambos selavam a entrada do espírito: ele, com um tom ressonante de harmonização e ela, guiada pelo poder do infinito, com um tom solar de intenção.
Completavam-se. Ele inspirava o espírito. Ela realizava-o.
Escutando a música do vento, tinha por hábito conduzi-lo no seu barco para as nuvens onde o sol e a lua eram apenas para eles dois. De lá, adorava contemplar o rio. Conhecia-lhe as cores, consoante as alegrias ou as dores que manifestava: esverdeada, de chumbo, doirada, prateada, azul-celeste, azul-turquesa. O rio, como as pessoas, possui sentimentos. Tudo o que vive possui sentimentos. Chegou a pensar que as diversas tonalidades do rio correspondiam às alterações da sua sensibilidade.
E, nos momentos em que a lua pintava de prata as paredes do céu, ele aproximava-se dela com o seu cheiro a mar, misturado com alfazema e limão, a sua barba macia onde os seus dedos se perdiam e tomava o seu corpo como ela sempre soube que um dia o tomaria. Tudo acontecia como se a cama de estrelas fosse um barco balançando nas ondas ao pôr-do-sol em gestos lentos que o sono esfarrapava.
( ... )

Sra Dª Casca de Cacau Torrado

2011-02-27T09:57:00.001Z

Inspire-se num sabor qualquer que seja, delicioso ou até mesmo desagradável, e conte-nos o que ele lhe inspirar: um conto, uma memória, um desejo, etc ...

Modalidade: livre

Limite: 350 palavras

Numa típica tarde de Inverno, em que tapada pela nostalgia do frio folheava as flanelas de um livro ao mesmo tempo que tomava uma reconfortante leitura quente, Paula aconchegou-se melhor naquele momento perfeito enquanto bebia a sua infusão. Uma mistura deliciosa de ervas com laranja e chocolate.

Fechou os olhos e deixou-se levar pela imaginação, pelo sabor do chocolate.

Sorriu e instalou-se confortavelmente numa casca de cacau torrado que preparava-se para conduzi-la numa viagem através do tempo. Através do tempo e das lendas !

Passaram pela lua prateada e por ventos gelados, descansaram nos campos luminosos do reino dos filhos do Sol, conheceram reis, nobres e guerreiros, encantaram-se por fadas, gnomos e duendes até que recuando e recuando no tempo chegaram a Maztica, reino da deusa maia Xochiquetzal !

Desde há 1000 anos que gotas de orvalho desciam ininterruptamente pela face, enquanto contava a sua história:

Quetzcoalt, senhor do vento, apaixonado por si e não tendo sido correspondido, decidiu vingar-se e, um belo dia, com um furacão, espalhou os seus cabelos ( belos frutos de cacaueiro ) tendo assim nascido a árvore do cacau.

A casca de cacau torrado recusou-se a acreditar e ao trazer Paula de volta, semeou pelo mundo uma outra versão mais doce e poética:

No meio dos índios maias e astecas,

que foram povos profetas

o fabuloso deus do vento

com todo o sentimento

Para trazer alegria

e muita harmonia

para o homem na Terra

preparou uma surpresa em plena Primavera

Através de uma brisa que inspirou um sorriso

ele trouxe sementes de cacau do paraíso

então estas sementes trouxeram fantasia e alegria

pois com elas o Homem descobriu o chocolate com muita poesia.

E foi assim que nasceu a famosa poetisa Sra Dª Casca de Cacau Torrado !

Viagens

2011-02-06T17:06:00.000Z

Quando descem as pálpebras, abre-se o silêncio da plácida contemplação de mim e começo a viajar.
Há viagens que temos que fazer dentro de nós. Nelas encontramos vivências, lugares, afectos desaguados em estranhas penumbras de nada.
Regresso.
E quando regresso retoco de cor alguns buracos de mágoa, enquanto guardo na mão o querer, o querer aceder àquele assustador mas deslumbrante mundo de mim.
Aquele mundo que te evoca no lugar do amor !
E lembro-me sempre da Lua.
Lua que mora no arco do céu. Cigana aninhada num sonho só seu. Recortei a Lua ... seu olhar moreno, seu peito vadio amargo veneno. Pendurei seu seio no canto onde o sonho se casa com o meu.

O Sol

2010-12-26T19:31:00.001Z

Imagine que hoje o Sol não sai, está de greve ( talvez seja depressão ou estará em luta para não alargar o tempo até atingir a idade da reforma ... ou por qualquer outro motivo ).
Porque não brilha hoje o Sol e quais são as consequências ?

Modalidade: livre
Limite: 350 palavras

Após milhões de anos em constante guerra com Hanuman Jayanti, a Lua, um dia o Sol começou a cair. Tinha sido atraiçoado por Sirius, o rei das estrelas. Desiludido, pôs-se a pestanejar, a mover-se, a sua luz apagou-se e mal se via.

Na Terra, as pessoas começaram a esfregar o corpo, tremendo. Era o frio.

Na semiobscuridade, desacostumados, assustados, os homens desesperavam, deambulando às cegas, tropeçando. Onde estou ? Onde estão os meus parentes ?

O vento começara a soprar. Uivando, agitando-se, levava as cristas das palmeiras e arrancava pela raiz as árvores.

A chuva caía estrepitosamente, provocando inundações. Os rios mudavam de curso, os pequenos lagos viravam rios. As borboletas invadiam as casas. Ouvia-se o constante piar da coruja.

Durante a noite, o rio cresceu tanto que, ao amanhecer, estavam rodeados de águas revoltas, pejadas de paus, arbustos, tojos e cadáveres que se desfaziam ao embater nas margens. A toda a pressa cortavam madeira, improvisando jangadas e canoas antes de a inundação tragar o ilhéu em que a Terra se convertera. Tiveram de lançar-se às águas lodosas e pôr-se a remar. Remavam, remavam, remavam. Muitos afogaram-se nas correntes, quando algum tronco, submerso, invisível, rachava a jangada e arrebatava as famílias.

Também as almas perderam a sua serenidade. Ao mudarem a sua maneira de viver, perturbaram a ordem do mundo, desorientando o espírito dos que se foram. Estes, confundidos com as mudanças, erravam pelas florestas, órfãos, gemendo no vento. Por isso aconteciam, talvez, as desgraças !

Recordar-te

2010-10-16T21:13:00.000+01:00

Recordo-te. Meigo, agarrando-me com um beijo e um abraço fechado, como se os braços contivessem neles e naquele momento uma união que sempre parecia ter sido. Fazíamos dos olhos cofres onde nos guardávamos em silêncios de amor. As nossas mãos encostadas beijavam-se e penetravam-se de tanto pertencerem uma à outra; e falavam; diziam o que as palavras adiavam, como se ficassem suspensas pela vontade de perpetuar esse encantamento que nos embebedava um do outro. Íamo-nos entregando sem dar um nome a essa entrega, como se no dia em que o fizéssemos o encantamento se quebrasse. Mas esse encantamento tinha um senão: deixava vazios - quando saía do teu abraço, ficava-me apenas a ausência dele; ficava-me apenas aquele silêncio de ti, que se perpetuava até ao dia em que voltávamos a encontrar-nos. O encantamento parecia apenas ser possível naquele dia, naquelas horas, naquele espaço, em que não era preciso dar nome às coisas que aconteciam quando nos olhávamos - pertencíamo-nos, ali, naquele momento, naquele tempo, naquele espaço; virávamos as regras do mundo e podíamos ser um do outro porque, quando acabava, afinal tudo continuava igual e o mundo lá fora persistia impávido e intocado. Parecia que havíamos reconquistado o poder da nossa magia da infância, em que o brincar ao faz-de-conta nos permitia aceder a momentos de felicidade supostos impossíveis, a realidades contornadas e esculpidas na medida dos nossos desejos. Era uma magia que permitia conciliar alegremente o querer e o não dever, o desejar e o não poder, como se precisássemos urgentemente desse espaço aconflitual para nos permitirmos sentir o que sentíamos, para nos permitirmos ser ... só que a magia tem prazos, sob pena de sermos engolidos por ela e desaparecermos do mundo real, para figurarmos em histórias intermináveis de fadas madrinhas, príncipes e princesas encantadas, mas irreais.
E o encantamento iria persistir sem a magia ? Sim, persistiu, mas foi cedendo ao tal mundo que parecia impávido, mas não era; até porque agora, sem a magia, o mundo já não era só nosso, nele já não podíamos fazer-de-conta.
E então, foste-me danto a tua ausência ...
Sabes que havia dias em que acordava e era como se uma mão de negrume se apoderasse da minha alma e era tudo negro, cá dentro ?
Faltavam-me a força, a cor, o quente, a luz.
Enclausurei-me no mundo das memórias; da vida apenas queria o silêncio total, para que aquelas não esvoaçassem para longe, onde não as pudesse tocar mais.
Já passou tanto tempo ...
A dor amansou; vais saindo de mim e o teu ir é o deixar de sentir; é já não experimentar o tumulto da pressa do coração com as letras do teu nome; vejo-te ali, mas já não somos uma ténue mistura.
Contigo foi-se também o vazio negro, o abraço de geada onde eu me dependurava, a querer enganar a solidão. Estou só, mas é uma solidão mansa, a do reencontro. Há muito que me perdera de mim e ainda está quase tudo por desvendar !

Como os bambus

2010-07-11T20:08:00.000+01:00

Como os bambus, oscilo no vento dos meus pensamentos e vislumbro devagar a tua dor, o teu medo, que ferem e explodem em mim em ausências e vazios que desertificam a alma.
Hoje depus as ilusões, não quero mais, o cansaço tomou conta de mim !
Por vezes ainda sinto saudades do tempo em que acreditava que irias entrar pela janela, com as mãos cheias de luar para mim. Mas nada mudando, este nosso desencontro embarga uma enorme tristeza: o meu olhar iria anunciar a tua dificuldade em viver de perto o amor; sei que irias chorar para dentro. E eu, a querer bailar contigo, olhos nos olhos, o coração a bater com o teu, iria chorar também e escondida, para não te entristecer ainda mais, com a desilusão que me darias.
A dor que me deixaste é a tua dor. E agora que já a embalei com a inocência do meu amor por ti, no quanto te sonhei e aos teus silêncios, leva-a contigo. Aceita o que ela te fala de ti, não a entornes, ou esvazias-te das cores que te podem preencher de quentura.
Acabou o tempo de guardar a tua dor. Toma-a para ti, talvez agora adormecida vá cedendo lugar àquela luminosidade que te fará feliz se não temeres o arrebatamento da liberdade, o encantamento.
Vou partir. Sei que me escolheste para guardiã do lugar do teu afecto, o teu lugar mais profundo, mas intocado, embora em forma de dor ... fica-me esse sussurro das recordações de ti.
Levo comigo o que sempre te dei e se multiplicou porque o vivi contigo - o amor. Sinto-me apaziguada pela dignidade de te ter oferecido , mesmo em momentos de indizível crueza, a generosidade, o despojamento, a honestidade, a inocência; são as pétalas que vou levar nas mãos, para o caminho.
Dei-te o meu melhor sem me ter empobrecido !
Parto com a brisa quente da serenidade. A raiva foi um vento veloz que se dissipou, porque te guardo no lugar do amor, o meu lugar mais límpido.
Guardarei a ternura do nosso encontro, que sei, foi para sempre. Já não sofro porque te perdi, amanheço, e vou mais plena porque te encontrei, um dia ...

Número 13

2010-06-16T18:23:00.001+01:00

Escolha um número e explique-o ! Fale-nos desse número como se fosse uma entidade e um ser pensante.

13. Agora sou conhecido como número 13.
Não, por favor, não fujam de mim. Como é que é possível terem-me receio se não sou mais que o fruto de uma bonita criação de amor !
Sim, sim, isso mesmo que ouviram. Ora ouçam com atenção:
Há muitos, muitos números atrás, no distante reino da Numerolândia, existia uma pintora bela e romântica de nome 3.
3 era, desde que se conhecia, apaixonada pelo guerreiro impetuoso 1, famoso pelos seus heróicos actos de bravura.
Sentindo-se ignorada pelo egocentrismo do seu amado, 3, enchendo-se de coragem, reuniu todas as suas tintas e comprou uma tela encantada.
Nesta, desenhou a sua imagem bem como a de 1. E foi então que de forma criativa e apaixonada, e seguindo as instruções do feiticeiro 7, apagou com largas pinceladas pretas o egoísmo e individualismo de 1, realçando com uma bela cor azul a sua iniciativa e pioneirismo.
Na sua imagem realçou com cores fortes o seu entusiasmo e capacidade de sedução. E foi então que os traços e linhas ganharam forma e fundiram-se num único número: o número 13, tão bem conhecido pela sua capacidade de recomeçar e encetar novos desafios !

No Reino Livre das Imagens ...

2010-04-25T09:55:00.001+01:00

"Crie três a cinco imagens que utilizará num texto ficcional ainda por escrever. A fábula pressupõe o encontro fugaz de um homem e de uma mulher numa área de serviço. Durante quatro anos, sem saberem nada um do outro, encontram-se no motel dessa área de serviço no dia 16 de cada mês impar. O esquema falha apenas cinco vezes, durante esse longo período. No final, quando a mulher do protagonista descobre que tem uma irmã (apenas do lado do pai), os amantes vêem-se subitamente numa festa familiar. A aventura parece acabar de repente, mas, um dia, a casa do casal mais feliz de Alcochete aparece desfeita em chamas (cada imagem deverá ser sucintamente descrita em não mais do que cinco a seis linhas)."

Primeira Imagem

Os segundos passaram. As horas passaram. Os minutos. Os dias. Os anos. Quatro.

Apenas o motel da área de serviço como testemunha intemporal da felicidade daqueles instantes entre um homem e uma mulher. Instantes que se repetiam todos os dias 16 de cada mês ímpar.

O pêndulo do tempo memorizou os acontecimentos posteriores: a alegria perante a descoberta de um inesperado vínculo familiar; a surpresa da festa em família, mas sobretudo a angústia do fogo a devorar aquele quadro !

Segunda Imagem
O calor insinuava-se rapidamente pelas ruas de Alcochete, demorando-se um pouco mais a envolver o motel da área de serviço.
As suas paredes frias e desarmónicas contrastavam com a alegria que emanava dos encontros fugazes entre aquele homem e aquela mulher. Durante quatro anos, sempre ao dia 16 de cada mês ímpar.
A felicidade perante a descoberta de uma irmã foi celebrada numa festa familiar cujo carácter intimista unia ainda mais os dois amantes.
A harmonia das suas expressões faciais transfigurou-se em horror perante aquele cenário em chamas !

Terceira Imagem
Durante quatro anos e sempre ao dia 16 de cada mês ímpar, o motel da área de serviço da zona de Alcochete era testemunha da felicidade que emanava dos encontros fugazes entre aquele homem e aquela mulher.
As suas paredes límpidas espelhavam a harmonia do rosto feminino e a plenitude da face masculina.
O sentimento foi reforçado com a alegria da descoberta de um inesperado parente e celebrado numa festa em família, apenas ensombrado pela cor viva das chamas que repentinamente deflagraram na casa.

... e crítica às minhas imagens !

2010-04-25T09:30:00.001+01:00

No seu texto verifica-se que há imagens com autonomia e força própria, isto é: respiram uma voz particular e actuante e, portanto, como escrevia mais acima, acabam por falar por si (por exemplo: “O pêndulo do tempo”).

Por outro lado, a imagem implica e desperta, de modo pertinente, vários mundos. Tal acontece, quer por conotação (novos conteúdos que se atribuem a uma mesma expressão que começámos por denotar), quer por associação lógica (conteúdos que se reúnem aos presentes na figuração por ilação de cariz indutiva, dedutiva, ou abdutiva, i.e., por conjectura), quer ainda por pendor metafórico (espécie de osmose entre semas de sememas diversos). Neste último caso, de modo diferente, imagens como “O calor insinuava-se” e “cor viva das chamas” funcionam muito bem sobretudo por conjectura e conotação.

As imagens são também mecanismos ficcionais – isto é, organismos contadores de histórias.

Nesta medida, pode dizer-se que a ficcionalidade das imagens por si criadas sugere um vasto leque de percursos narrativos. E se esses percursos narrativos não são demasiamente explicitados (e ainda bem!), não deixa de ser verdade que as suas imagens os prefiguram e até cartografam (por exemplo: “paredes frias e desarmónicas” ou “transfigurou-se em horror”).

Daí que o seu texto se constitua como uma interessante peça imagética de oficina para o enredo que se iria escrever.

Um exercício muito completo, portanto.

Desejo-lhe uma óptima semana!Com toda a estima e amizade, Luís Carmelo.

O Humor como textura da narração ...

2010-04-07T10:53:00.001+01:00

Continue a narrativa de Italo Calvino, tentando articular o seu texto com um dos condimentos de humor aristotélicos, seja oriundo da Poética ou da Retórica !

“Quando tomava banho numa praia ocorreu à Srª. Isotta Barbarino um desagradável contratempo. Nadava ela ao largo, quando, parecendo-lhe altura de regressar, e já se dirigia para a margem, se apercebeu de que um facto irremediável acontecera. Perdera o fato de banho.”
(Ítalo Calvino, Os Amores difíceis, Arcádia, Lisboa, sd/1968, p. 27).

Acometida por um súbito ataque de riso, fintou com ligeireza o desagradável contratempo. Deu mais umas braçadas enquanto pensava no que poderia ter sucedido ou se seria uma vez mais a imaginação a pregar-lhe uma partida !
Muito irrequieta andava aquela nestes últimos tempos !
Quando levantou a cabeça de forma a orientar-se, vislumbrou uns metros mais à frente um pequeno volume branco.
«O meu fato de banho», pensou.
Nadou para lá o mais rápido que conseguiu, e tendo lá chegado, agarrou logo no dito volume.
Mas se logo o agarrou, no mesmo instante o largou.
Era uma alforreca !
Resignada à sua mais recente condição de 'mulher que perdeu o fato de banho enquanto nadava', decidiu-se a ir para a praia e pedir ajuda a um dos muitos veraneantes que por lá andavam.
Talvez alguém lhe pudesse emprestar uma toalha ou algo que a cobrisse, pelo menos até chegar a casa, não muito longe dali.
À medida que ía nadando para a margem, apercebeu-se da presença de uma rapariga que também nadava na sua direcção.
Quando chegou perto dela reconheceu que trazia consigo o seu fato de banho.
À pergunta de como o tinha encontrado respondeu-lhe que tinha sido uma linda sereia envolta num belo vestido de espuma do mar a pedir-lhe para entregar aquele presente.
Da mesma forma como apareceu, desapareceu, não sem antes ter sorrido de forma enigmática para a Sra Isotta Barbarino.
Esta, ainda perplexa com o sucedido, vestiu o fato de banho, saiu da água e dirigiu-se para o pequeno bar de praia.
«Deseja tomar alguma coisa?», perguntou a empregada.
«Precauções», disse.
«Perdão? Não entendi», respondeu a rapariga.
«Nada», disse ela, sorrindo sem querer sorrir. «Estava a pensar noutra coisa. Pode trazer-me um sumo de laranja com gelo?»

... e crítica ao meu texto !

2010-04-07T10:50:00.000+01:00

" ( ... )

Devo referir, a terminar, que o seu exercício denota uma interiorização bastante plena e criativa do já distante legado aristotélico sobre o humor. Para além disso, a rescrita de Calvino foi particularmente versátil. E flexível. Uma boa moldagem.

O universo do risível e os seus impactos constituem um projecto sem fim. Mas a incorporar sempre, sem excepção, em todo o tipo de textos.

Desejo-lhe mais uma boa semana!

Com toda a estima e amizade, Luís Carmelo."

P de Pausa

2010-03-31T10:11:00.004+01:00

Pausa de mim. Pausa de ti. Stop de nós !

Pausa nos silêncios. Pausa nos segredos. Stop nas palavras gastas !

Pausa nas cores que ilustram o teu sorriso. Pausa nas frases que receitam o teu olhar. Stop nas gramas do teu arco-íris e nos decilitros do teu aconchego !

Pausa no entardecer das tuas sílabas. Pausa na minha falta para despontar a aurora. Stop no anoitecer do poema que nos amanhecia !

Pausa nos mares da ansiedade. Pausa nas montanhas dos medos. Stop nos vales das decepções !

Pausa neste amor profano. Pausa neste amor transgressor. Stop neste amor de deuses, viajante por ares e mares, e terras e rios, e desertos e florestas !

Por fim ...

Pausa nas minhas tonturas caligráficas. Pausa nas linhas sinuosas que pautam este texto. Stop na tinta preta que me sai da alma !

M de Memória

2010-03-29T10:38:00.004+01:00

Escrevo pela ausência de sentimento em mim mesma e tomo nota da tua.

Enquanto decorre este permanente estado de sítio declaro auto-calamidade emocional.

Apesar de tudo, a memória continua a querer perseguir instantes que já morreram.

E é essa perseguição, esse prolongado choro de dor, essa dor resvalante que mói, mói, macera, repisa e atormenta.

Sei que de uma forma ou de outra, todos somos caídos, mercê de desgostos, lamentos, mentiras, perigos, traições. Há quem consiga fugir, na vã tentativa de escapar à já referida perseguição de dolorosas lembranças, há. Outras, não o conseguem, não. Porém, ambas as decisões são ociosas: nada resolvem: estou a aprender que a memória é um juiz inclemente !

A Morte de Atla ...

2010-03-28T19:03:00.002+01:00

“No dia em que Atla morreu, Os homens juntaram-se na taberna diante do porto velho. Enquanto atiravam aguardente para as gargantas e olhavam as gaivotas com a persistente angústia que amofina os pescadores quando estão presos em terra, recordaram que Atla, enquanto viva, era a mais bonita mulher que jamais tinham visto, ali ou em qualquer outra parte do mundo. Dois ou três suspiraram profundamente, como se a estivessem vendo tal como ela era nos seus dias de mais espantosa beleza, quando trazia soltos os caracóis do cabelo e o sol lhe incidia no rosto moreno. Um deles derramou no chão algumas gotas do bagaço. Um outro disfarçou a lágrima que tinha no canto de um olho.
— O raio do cisco!
Algumas portas adiante da taberna, as mulheres também se juntaram para comentar o óbito. Recordavam-se perfeitamente da raiva que tinham a Atla, da inveja que sentiam quando os homens a miravam ao chegarem do mar, do ódio que reprimiam quando, à noite, adormecidos nos leitos conjugais, eles invocavam o nome dela nos sonhos mais mansos. Mas, estando Atla morta, as mulheres não lhe chamaram puta, desta vez. Não escarraram para o chão quando escutaram o nome dela. Persignaram-se.
— Que descanse em paz.
— E que Deus lhe perdoe.”

(Manuel Jorge Marmelo, Aonde o vento me levar, Campo das Letras, Porto, 2007, p.7)

... que não chegou nunca a morrer ...

2010-03-28T18:46:00.004+01:00

"Imagine que Atla não chegou nunca a morrer, apesar de o início o romance começar justamente por narrar a sua morte. Escreva a parte do enredo que daria alegadamente conta da reacção dos personagens ao terem conhecimento de uma tal notícia ( não ultrapassar 20 linhas )."

Foi novamente numa daquelas tardes preguiçosas de Outubro, que o espanto tomou conta do espírito dos homens que bebericavam na taberna diante do porto velho.
Já não mais pensavam na morte da bela Atla, quando Joaquim irrompeu intempestivamente, gritando que tinha acabado de cruzar-se com a defunta. Uma onda de assombro e dúvida passou pelas cabeças dos pescadores, ao mesmo tempo que assaltavam com perguntas e mais perguntas o mestre.
- Era mesmo ela ? Não seria alguém muito parecido ? Como é que tal aconteceu ?
Esclarecidas as questões e confusões e acalmados os ânimos, foi unânime o sentimento de alegria perante a possibilidade de voltarem a contactar com o encanto e expressividade únicos de Atla.
Já o mesmo regozijo não se pode dizer que tenha encontrado abrigo algumas portas adiante da taberna.
Aqui, o espanto inicial cedeu lugar a uma ira incrédula.
Tentando controlar o ódio que sentiam, as mulheres não conseguiam esconder a raiva associada à frustração dos seus intentos !
- Como é possível que ela tenha sobrevivido ? Será que trocaste as doses ?
Eram estas as dúvidas mais ouvidas.
Por entre mútuas acusações crescia o sentimento de animosidade para com Atla, mulher vaidosa e caprichosa e que, segundo as próprias, sorrateiramente intrometia-se nos leitos conjugais, tendo como testemunha o mar a luar-se por sinfonias de prata.

... e crítica ao meu enredo !

2010-03-28T18:43:00.001+01:00

" Olá, muito boa noite!

Começo por lhe dizer que o seu texto tem um ritmo narrativo interessante e está escrito de modo apelativo. Gostei sinceramente.

Este exercício abordava a “perlocução”. O termo designa a rede de impactos que é motivada por um súbito e novo dado que entra em cena num espaço comunicacional considerado.

Há, nestes casos, três perspectivas distintas que um texto pode – melhor ou pior – optimizar: a perspectiva retrospectiva, a perspectiva prospectiva e a perspectiva que religa, a todo o momento, o ‘dito’ e o ‘não dito’.

Levemos a cabo uma breve visita guiada a cada um destes três olhares que centram e recentram, de forma ininterrupta, a articulação das sequências que se vão concatenando na narrativa. Em cada caso, veremos como é que o seu texto se comportou:

a) Visão retrospectiva:

Nesta perspectiva, pressupõe-se que cada linha que se escreve tem sempre implicações sobre o ‘já dito’. Isto significa que aquilo que parece ter ficado definido algures na narrativa pode (e deve), a todo o momento, alterar-se na imaginação do leitor.

No caso do seu texto, o excerto “…quando Joaquim irrompeu intempestivamente, gritando que tinha acabado de cruzar-se com a defunta…” introduz a metáfora da transformação inexplicável e, portanto, reconduz com alguma doçura o leitor a maleabilizar o que já havia organizado na sua mente.

b) Visão prospectiva:Nesta perspectiva, sugere-se que a estratégia ficcional desenvolvida não deverá ser inocente face às sequências (futuras) com que o leitor ainda se irá confrontar. Ou seja, de que modo é que o texto do presente exercício responde à seguinte questão: Como é que a nova sequência pode dissimular e afectar a natureza da(s) sequência(s) que a segue(m)?

Neste caso, creio que o relato se torna operativo. Veja-se: “…crescia o sentimento de animosidade para com Atla, mulher vaidosa e caprichosa e que, segundo as próprias, sorrateiramente intrometia-se nos leitos conjugais…”. Esta visão abre, de facto, caminho a ‘N’ possibilidades nas sequências futuras da narração. Embora o leque de atributos utilizados marque com ênfase o presente, sobretudo os que incidem no corpo e no imaginário (mas não menos tácito) de ‘deleite’ dos homens, a verdade é que o futuro se semeia, neste registo, dando ao leitor a visão prospectiva de uma complicação galopante.

c) A eficácia do ‘não dito’ e a desmontagem de sequências:

Não o esqueçamos nunca: o tema deste exercício alicerça-se numa “decepção de perspectivas” que corresponde (àquilo que acontece) à inferência do leitor – “Afinal Atla não morreu!”.

Este terceiro olhar alerta-nos para o facto de existirem aspectos que o leitor escusa/escusaria, para já, de ficar saber. Exemplos: (1) a imagem descritiva do corpo de Atla deverá estar omissa e ser veiculada ao leitor apenas através da narração/descrição dos impactos que ele tem/teve nos homens e na imaginação das suas mulheres (o que está muito bem conseguido no seu texto). (2) Dar a entender que Atla reapareceu sem nunca de facto o admitir a cem por cento, fazendo com que o agir do/a(s) personagens reflectisse a ‘verdade’ vs. ‘não verdade’ desse dado diante do leitor (dado que, ao longo de todo o texto, é cabalmente realizado; exemplo: “Uma onda de assombro e dúvida passou pelas cabeças os pescadores, ao mesmo tempo que assaltavam com perguntas e mais perguntas o mestre./ - Era mesmo ela ? Não seria alguém muito parecido ? Como é que tal aconteceu ?”).

Em jeito de conclusão final, diria que o seu exercício está realmente bem encadeado e articulado.

Com toda a estima e amizade, Luís Carmelo."

Nocturna

2010-03-23T22:15:00.003Z

Neste momento, a realidade afigura-se-me dolorosa e imperfeita.
Sinto-me como a fase escondida da Lua ... fase de estar sozinha, fase de não me encontrar com ninguém.
Triste por saber que no dia de alguém ser meu não é dia de eu ser sua, e, quando chegar esse dia, o outro desapareceu ...
Bebo a minha própria tristeza e como que me inebrio com ela.
Apetece-me cair com o entardecer. Deixar o corpo desaguar na noite, limpo. Nada de anseios ou duplicidade de pensamentos e sentimentos. Somente silêncio bom à minha espera. Gosto desse silêncio, absoluto, puro. É-me imperioso possuí-lo.
Talvez transformando-me no minuto que acende a noite consiga ver melhor. Será ? Serei então capaz de vislumbrar geograficamente a minha localização sentimental ? Parece-me que estou a vê-la longe, longe, rodeada de montanhas. Montanhas fustigadas pela tempestade e pelo frio que acizentam a minha alma e pelo vento que desorienta os meus passos.
Vento. Vento que sopra só para mim. Vento doce da loucura que me invade lentamente e me deixa à mercê dos seus dedos de nuvem, tão suaves e meigos.

Trela

2010-03-13T17:54:00.003Z

"Desenvolva a fábula a partir do curtíssimo enredo criado por Thomas Bernhard ( "... um rapaz levou o cão a passear ... com a trela. Depois quis subir a qualquer lado, puxou infelizmente a trela por cima da cabeça, o cão continuou provavelmente a correr mais três passadas e o rapaz ficou estrangulado" )."

Frederico relaxou no sofá do consultório da Drª Ana. O som hipnotizante das suas palavras transportou-o para um universo onde finalmente uma sensação de calma fria trespassou por completo o seu ser. Necessitava de compreender o significado daquele sonho que constantemente perseguia-o e atormentava-o nos últimos meses.

Através de uma sábia indução viu-se então 'novamente' a levar o seu cão a passear ... com a trela. Depois quis subir a qualquer lado, puxou infelizmente a trela por cima da cabeça, o cão continuou provavelmente a correr mais três passadas e o rapaz ficou estrangulado.

Trela. Analisando em conjunto com a Drª Ana, foi-lhe impossível negar que sentia-se preso a um sentimento de falsa segurança. E foi quando desejou algo mais para a sua insípida existência que não conseguiu acompanhar o ritmo corajoso, mas doloroso inerente à mudança e deixou-se sufocar pela dor, quase como se estivesse a ser estrangulado. Estrangulado pela falta de coragem para viver !

Instante Eterno

2009-11-23T22:23:00.005Z

- Aqui e agora. A prudência do controlo da emoção que esvoaça na criativa imaginação do sentir, onde o impulso para amar não é contido por energias dos meus pensamentos. Porque este descontrolo sem controlo da razão para o encontro com o momento da dor, da ansiedade, da incerteza, da tempestade onde não se consegue tocar por entre a confusão ludibriante dos afectos sentidos. O que sinto deixou de fazer sentido pois há muito que perdi o amor. Talvez o colo que sempre precisei para celebrar o dito inevitável amor.

- No instante eterno da memória do nosso tempo, as emoções esvoaçam livremente, ultrapassando os limites da prudência e desafiando as grilhetas dos pensamentos que tentam aprisionar o poder deste sentimento belo e terno no seu ingénuo sentir.
E é quando a razão anestesia a tua dor, controla a tua ansiedade, acentua a incerteza da tua certeza e acalma de forma efémera a tua tempestade interior, que a aurora dos sentidos ribomba tempestuosamente despertando uma vez mais de forma doce, mas exponencialmente poderosa nos recônditos cantos do teu coração.

Meu Amor

2009-11-17T23:14:00.003Z

Meu amor, é tão mais fácil pensar que amas quando tudo corre bem, quando todas as pessoas apoiam esse sentimento, quando o doce aroma da razão tenta-te levar para longe da minha brisa.

Acredito que penses que não seja realmente possível amar enquanto és acometido por dificuldades e provações, e perante a certeza de que tudo e todos estão contra ti. E é precisamente quanto tu te encontras em dificuldade e tens tendência para fechar o coração e bloquear o fluxo do meu amor, que este corre ainda com mais intensidade na sua verdade inquestionável.

A minha brisa é terna, mas também forte e perseverante. Inquebrável e intocável. E tal como a água, vai abrindo passagem no mais empedernido dos corações.

Ela conhece e sente o teu amor, sabendo agora que não pode nem sabe como fugir dele. Também sabe que não o quer reter, pois à menor tentativa escapar-se-á como água entre os dedos.

Sabias meu amor, que não te posso possuir nem ao teu amor ? Ele é livre como o vento e vai onde quer, sem barreiras ou limitações. Com ele virá a liberdade, aquela que libertará e quebrará as grilhetas da tua alma aprisionada ainda pelo medo e pelo aroma agridoce da razão.

Ando à busca de mim

2009-11-12T09:29:00.002Z

Ando à busca de mim, sem me encontrar

Por caminhos, veredas e valados,

Por matas, selvas virgens e silvados,

De dia, em noite escura ou ao luar.

Afinal, o que sou ?

Sou um acervo incrível de emoções

Carregadas de tais contradições,

Que me fazem sofrer horrivelmente.

Cheguei bem !

2009-11-12T09:18:00.002Z

Pela brisa nocturna penetrei enfiado na doce companhia da tua estrelinha, que iluminava o escuro caminho por ao som dos sentidos me guiou ao meu destino, aquele do quente afecto que me desperta o sentir de ti agora que acabo de chegar ao sítio da minha casa, residência do sentido do nosso Amor ! Bom, cheguei bem ! Bjs

Ser Diferente

2009-11-11T10:42:00.000Z

Também eu sou diferente, não especial, mas simplesmente diferente. Desde sempre que assim me sinto ... viajante intemporal de um destino único, de uma aventura sem igual entre tantas outras.

Se gosto de ser diferente, perguntas tu ?

Sim, gosto !

Se sou feliz assim ?

Muitas vezes. Mas são inúmeras as alturas em que sofro e choro. Incompreendida num mundo no qual imperam o materialismo, as convenções, o moralismo, a hipocrisia ! A razão e não o coração. O corpo e não a alma. A aparência e não a essência.

Entristece-me saber que pertencemos a uma sociedade transformada num mercado de tédio, sem poesia e sensibilidade, em que somos constantemente avaliados pela marca da embalagem e não pela qualidade do conteúdo.

E por isso viajo para bem longe ... viajo pela arte de ler. A realidade é dolorosa e imperfeita e magoa, mesmo quando, por instantes, nos parece um sonho. Descobri então que nos livros está tudo o que existe, muitas vezes em cores mais autênticas, e sem a dor verídica de tudo o que realmente existe.

Mas ainda assim, e apesar das lágrimas vertidas, nunca deixarei de amar as coisas mais simples; de fazer de cada aurora um momento de meditação; de considerar o orvalho da manhã como pérolas anónimas que por instantes aparecem e logo se dissipam, sendo apenas notados pelos seres sensíveis e até de despedir-me da Lua como quem se despede de uma amiga.

Enfim, nunca deixarei de ser eterna sonhadora, poetisa da vida e arquitecta de belos castelos no ar.

Brisas

2009-11-09T21:57:00.003Z

- As brisas, será que passam pelos becos ? Ou serão os becos que não deixam as brisas passar ? Sinceramente é o ar da brisa que preciso para viver, para encontrar e experimentar o suave perfume da flor que liberta os sentidos de quem adormece no crepúsculo da confusão, de onde se esconde no colo da fantasia, ansiando pela aurora fascinante da redescoberta da sua verdade então envolta nas brisas inebriantes dos becos do dito inevitável Amor !

- A brisa da aurora deambula livremente, sem grilhetas ou grilhões, por entre as frágeis paredes dos becos. Passa-as melifluamente, sorrindo suavemente para os seus cantos e recantos escuros, cantando e encantando quem com ela se cruza.

Fonte da vida, guardiã da felicidade eterna, lança feitiços perfumados de amor mágico, esquecendo-se que ela própria apenas a ELE pertence.

Aurora

2009-11-07T13:07:00.003Z

- Brisas, Brisas, Brisas, é o que me assalta a emoção. Devasta e ocupa copiosamente o meu pensamento. Sei hoje o que posso dizer sobre a amor e sinto o quanto sofro por o conhecer, é uma imensidão de brisas sedosas que se passeiam em cascatas frescas e tumultuosas procurando o repouso no sossego silencioso do lago do afecto onde a clareza se reflecte e confunde com a Lua, local de todos os sonhos que se querem realizados. São as dores de outros amores que me deixam ainda adormecido para a celebração do dito inevitável Amor, que corrompe a lógica da brisa do pensamento. Como sufoco por encontrar a chave das grilhetas que apertam a minha alma. Mas só a tua brisa me leva ao mundo gracioso da dor, ou seja, do dito Amor.

- Brumas, Brumas, Brumas é o que me assalta o coração.
Toldam de melancolia a minha natureza alegre. Sempre soube o que dizer sobre o Amor ... nunca pensei vir a sofrer por causa dele. Amar é navegar pelas águas das incertezas ao sabor das correntes contrárias que redemoinham a tua alma. É ondular docemente ao ritmo suave da brisa que embala a tua dor. É sentir o fogo a queimar os teus limites. O controlo a desaparecer por entre as areias movediças.
São as reminiscências de outros amores que corrompem não a lógica da brisa do pensamento, mas sim a lógica da brisa do sentimento e que corroem a celebração do dito inevitável Amor.
Apenas na liberdade tormentosa dos vendavais, maremotos e terramotos encontrarás, finalmente, a clareza necessária para seguires as singelas nuances que conduzirão à chave das grilhetas do teu corpo.
A minha brisa viaja pela essência do teu mundo, despertando a aurora da tua alma há muito adormecida pelo crepúsculo morno do dia entretanto extinto.

The Last Dance

2009-08-20T09:32:00.005+01:00

- Adorava ser livro agora para poder estar mais tempo debaixo do teu olhar, da tua atenção, nas tuas mãos, do teu colo ... embalaria com a brisa do silêncio até ao lugar do Amor. Só um momento em que te senti fundo dentro de mim, encontrei liberdade e profunda paz - que mais posso desejar ?

- E eu, meu amor, apenas posso desejar ser o marcador do livro da tua vida e poder, para todo o sempre, acariciar as letras do teu corpo e amar as páginas da tua alma.

- Estar. Sentir. Cada momento longe da tua brisa sufoca o meu corpo de saudade, uma dor do amor. Estou, estou, estou. Sinto, sinto, sinto. Cada momento ausente de ti inunda o meu coração profundo de uma hilariante experiência de afectos. O amor impera sobre tudo. Estou, estou, estou. Sinto, sinto, sinto. Que cada momento é vida, é energia geradora do impulso de ti em mim. Quero-te aqui e agora na eternidade do Azul do teu olhar.

- O Azul do meu olhar busca uma tarde eterna de mar, na qual os teus olhos que como barcos ao longe me ofereceste, navegam por entre a pele da minha alma sem rumo.

O Azul do meu olhar velejará pelos mares da ansiedade, escalará as montanhas dos medos e percorrerá os vales das decepções para não deixar o nosso amor morrer.

- E eu farei das montanhas e dos vales o caminho onde a energia do nosso amor se regenará e encontrará a cada dia a inspiração para se expressar e crescer na sua suprema plenitude.

Perfume de Prata

2009-08-14T11:29:00.001+01:00

À medida que caminho ao longo do extenso areal, e aproveitando a distracção do minuto que zanga-se com o segundo, o meu olhar deambula pelo azul agreste do mar.
Escolho o local contemplado pelo conforto de ideais e delicio-me com a areia a acariciar suavemente os dedos dos pés.
Timidamente, as convencionais amarras do tecido libertam a minha pele, deixando-a solta de preconceitos e livre para amar e ser amada em total consonância com os seus preceitos.
Naquele instante, em que o tempo pára extasiado perante a reconciliação entre o segundo e o minuto, estendo a toalha e deito-me sobre ela.
Um sentimento avassalador de completa plenitude toma de assalto a minha essência, reconciliando-me com os pilares da grande arquitectura do Universo.
O Sol afaga cada poro do meu ser, que por sua vez, espanta-se com a força de carácter do singelo grão de areia.
Zéfiro, vento do oeste, suave e agradável, ao brincar com as ondas do mar traz consigo a doce brisa marítima que perfuma com beijos de espuma os mais recônditos lugares do meu corpo.
Embalada pelo silêncio da sua ternura sou então conduzida para os braços do amor infinito, intemporal, eterno. Amor que não conhece idade, espaço ou tempo. Amor desafiador dos limites humanos e das convenções sociais.
Qual poetisa da Natureza, sinto-me parte integrante de um mundo único, paradisíaco, irreverente. Bálsamo para a alma inebrio-me com uma cada vez mais infinita capacidade de sonhar. Sonhos de ruptura definitiva com paradigmas. Sonhos de comunhão perfeita entre o ser e o estar, o querer e o poder, o desejar e o ter. Sonhos de quebrar com os grilhões dos meus medos, dúvidas e incertezas. Sonhos de nos sonharmos como um sonho de sonho.

Danças Cúmplices

2009-06-17T23:14:00.001+01:00

- Olho-te nos olhos com mais ousadia. Aproximo os lábios, não te posso ouvir, quero beijar, e beijar, e beijar ! Quero beijar, e beijar, e beijar.

- São os teus olhos que brilham na primeira luz de cada manhã. O quarto onde dormimos abraçados estavam cheios de momentos que passaram devagar para a eternidade.
Enquanto dormias, a tua respiração era a manhã a respirar lentamente em todos os lugares iluminados do mundo. Os teus olhos fechados eram a manhã lenta.

- A memória de ti é o único refúgio seguro que encontro para te olhar. Vivo ao tutano cada sopro da tua imagem como que contemplando ...

- Existes sempre na memória que me enche de sonhos. Os teus dedos tocam-me dentro dos sonhos. Nos teus lábios, imagino beijos. Perco-me no mundo e nem imaginas como o meu peito fica vazio depois de partires. O teu sorriso existe ainda dentro de mim, mas já não és tu. É a tua imagem. Não penso para onde foste porque o meu peito, sem ti, fica atravessado por lâminas.
Fecho os olhos para te ver e para não chorar. Fico acordada de noite, com a esperança secreta de que possas regressar, pois um instante na memória de chegares é mais valioso do que jardins. do que montanhas. do que anos de tempo.

- Sinto-me cansado de lutar, estou vulnerável, preciso de colo, como uma criança que embala no doce aconchego do amor, pois para mim só a água onde bracejo me lembra onde posso estar contigo quando sonho com a paz. Sim, a paz de estar em paz. A paz de espírito, a paz do Amor.

- Amo-te, meu amor. Não por tédio, por solidão ou por capricho. Amo-te porque o desejo de ti é mais forte do que qualquer felicidade.

- Parece que para conhecer a felicidade, precisamos também de ver o tédio, experimentar a solidão e compreender o capricho. Mas só eu sei o que sinto por ti ! O meu pedaço de felicidade passa pelo amor que experimento quando a imagem de ti atravessa o meu coração.

Onde mora a felicidade

2009-05-18T18:54:00.000+01:00

Estado de alma que habita num local longínquo e inacessível a todos aqueles que facilmente escorregam nos seixos pontiagudos do rio da vida.
Deambula ao ritmo do vento transformando paisagens humanas como se fossem quadros em constante movimento.
Pinta com longas e largas pinceladas as dunas dos nossos desertos, tece os fios dos nossos destinos, navega sem rumo ao sabor da corrente dos mares de Requiem.
Todos os seus momentos não têm onde, como ou porquê. Apenas existem e perduram ao longo dos tempos no seu estado nómada de bela bailarina do acaso, que move-se ao som melódico do imprevisível.

Saudade

2009-05-12T21:16:00.007+01:00

Imagine que tem um jardim - o que plantaria nele ? Use a terceira pessoa do singular !

Zéfiro e Nótus avistaram-na ao longe. De redemoinho em redemoinho, competiam alegremente entre si para ver quem chegava primeiro junto dela e brincava com os seus longos cabelos de sol.
Nótus, vento do sul, quente mas rebelde. Zéfiro, vento do oeste, suave e agradável. Suave e agradável como ela.

Ela, que com os seus olhos da cor de trovão de céu sobre a montanha, olhou por entre as nuvens e vislumbrou os seus amigos.

No silêncio que antecedeu o encantamento daqueles instantes, deambulava melifluamente pelo jardim. Pequenas gotas de orvalho deslizavam pela face, tentando abraçar o rosto guardado dentro da sua memória.

Nótus e Zéfiro não conseguiam deixar de olhar para ela e para a pequena caixa que os seus dedos finos e claros tão docemente acariciavam.

Acariciavam e recordavam as mãos dele, a sua pele, os seus lábios, o seu olhar. Aquele olhar que lembrava-lhe ainda mais os seus cabelos, o seu rosto que exprimia línguas de mares impossíveis, o seu corpo que incendiava o mundo dela.

Repentinamente, abriu a caixa e muito cuidadosamente retirou do seu interior a saudade.

Sim, a saudade. Queria plantá-la de forma a que não pudesse movimentar-se, ir ter com ela e semear no seu coração tristezas nostálgicas.

Estava decidida de que se ficasse ali plantada, não a cultivaria e assim a saudade acabaria por morrer !

Feiticeira de Sartel

2009-04-27T20:11:00.000+01:00

Poema Abecedário II ... neste poema comecei cada verso com uma letra do abecedário, segundo a ordem do mesmo. Mais uma vez, esqueci as letras novas !

Às voltas com o papel

Brinca com as letras

Compõe palavras

Desenha sentimentos

Entrelaça lendas e sonhos.

Feiticeira de Sartel

Galvaniza mitos e lendas

Histórias e fantasias

Irrequietas na sua harmonia.

Joga com os pensamentos

Lugarejos de ideias

Misantrópicas

Na sua alegria melancólica.

Olha o céu onde

Palácios de sonhos

Quebram docemente

Realidades sorridentes e

Soalheiras na vivência de afectos.

Tantras e tautogramas

Unidos por uma mágica poética

Vagueiam de encontro à

Xamanista Turcomana mas

Zolaísta na doce forma de amar !

Encontros e Desencontros

2009-04-23T18:49:00.001+01:00

Encontro-te. Sei que estou a sofrer mas não o sinto. Sei ? A liberdade trespassa o meu ser, navega pelas águas cristalinas da minha pele, completa-me. Então, porque sinto este vazio ? Porque sinto esta ausência de dor ? Diz-me amor, iludi-me ao pensar que te adorava ? Iludi-nos?

Não sei ! Apenas sei que tenho medo, muito medo de ir ao mais profundo de mim, de sentir no âmago da minha essência a libertação de um sentimento suprimido e tão racionalmente controlado. Demasiado ...

Apetece-me fugir, mas não consigo. Tudo em ti me atrai ... a ternura dos teus olhos, a protecção dos teus braços, o som das tuas palavras, o teu jeito desajeitado que tanto me enternece.

Gostava de sentir a tua dor, passar noites em claro para te amar e consolar, fingir que não percebo quando me observas e me tentas conhecer.

Sinto saudades de instantes felizes ao teu lado ... instantes que ainda me fazem sentir viva, pulsante, inconsequente.

Desencontro-me quando não te encontro, e esta é a tradução fiel do meu amor !

Maria Eduarda Ngan

2009-04-21T17:39:00.003+01:00

Porque vou ter que escolher ...
Maria Ngan ... Maria Eduarda Ngan ... Maria Ngan ... Maria Eduarda Ngan ...
Huuummm ... pendo mais para Maria Eduarda Ngan ! Sempre gostei muito do nome Maria Eduarda ... ;)

Olhares

2009-04-16T11:38:00.004+01:00

No teu olhar passam ...

Retratos de uma vida

Imagens de carinhos

Cura de uma ferida

Intrínseca aos vossos caminhos !

No meu olhar passam ...
Lindos versos de antigos romanceiros
Lendas e sonhos de mundos inteiros
Mares onde não cabem os meus desejos
Céus do Oriente cheios de lampejos.

Surreais castelos no ar
Que deixam no mar
Centelhas de incertezas
Delicadas nas suas tristezas.

O ciúme corrói a alma

2009-04-12T12:20:00.002+01:00

Chovia ininterruptamente e a noite irrompeu de forma intempestiva expulsando a tarde de sua tão curta existência neste dia sombrio !

Os pneus gritavam à medida que Tomás ía conduzindo, sem qualquer tipo de precaução, o seu potente carro pelas curvas sinuosas que o levariam até à imponente casa de férias.

Toldado pela raiva, pelo desespero, pela angústia, não lhe saía da cabeça as imagens, as explicações, as desculpas pela cena que acontecera ainda há pouco.

( ... )

Alma do teu olhar

2009-04-05T15:44:00.002+01:00

Assusta-me a essência do teu pensamento

Inebria-me a alma do teu olhar

Seduz o azul cinzento do meu mar

Encantado com a ternura de um sentimento.

Deambulo por entre a pele da tua alma

Luto pela delicadeza do sonho que me acalma

Navego pelo sabor a água dos teus beijos

Que despertam em mim primitivos desejos.

Por entre as cortinas

2009-03-28T20:54:00.001Z

Por entre as cortinas do sofrimento

Chora a certeza da incerteza

Janela para um sentimento

Intocável na sua delicadeza.

Deambula sem senso ou sentido

Pela estrada sinuosa do tormento

Ode ao não vivido

Elogio ao quê de ternurento.

O Amor através dos grandes Romances !

2009-03-23T12:44:00.007Z

Estava um dia soalheiro de Primavera. Os primeiros raios de Sol que, espreitando por detrás da serra, despontavam timidamente e acariciavam docemente as areias brancas daquela bela praia, acordavam as águas frias do seu longo torpor.

Laura saiu cedo de casa e uma vez mais percorreu aquele longo caminho que a levaria até à Praia das Maçãs, seu refúgio, seu cantinho de alegrias e tristezas que sempre a acolhera tão bem.Enquanto conduzia, e após ter passado pela Malveira da Serra, deixou-se levar pela inebriante paisagem que nunca cansaria de amar !

Fez um breve desvio, e desceu vagarosamente até à Biscaia !Uma vez lá em baixo, subiu até ao íngreme rochedo contemplando o céu a fundir-se com o mar e o mar a unir-se com a serra, numa simbiose perfeita e sublime. O mar estava invulgarmente calmo, apenas perturbado por pequenos barcos que se avistavam no horizonte.

Laura inspirou profundamente e todas as suas preocupações, anseios e receios desvaneceram-se, completamente rendidos perante tal beleza. Beleza que a fazia esquecer tudo e todos.Olhou para o relógio e dirigiu-se para o carro. Queria chegar cedo à Praia das Maçãs para ainda dar uma volta pela praia, e então depois, dedicar o dia à escrita do seu livro !

Estacionou o carro mesmo em frente à praia . Ainda era cedo !
Cumprimentou a Dona Isaura, proprietária da pequena tabacaria, onde sempre que lá ía, comprava os jornais.
- Bom Dia, Dona Isaura !
- Bom Dia, Menina Laura ! Bons olhos a vejam ! Está tudo bem com a menina ?
- Está sim. Então e com o seu marido ?
- Está tudo bem, menina, graças a Deus !
- E o seu pai, o Dr Juvenal ?
- Sempre na mesma ... trabalho, congressos, trabalho.
- Então e a menina, está mais magrita ! Aposto que não se tem alimentado direito.
- Tenho ... apenas muito trabalho. Bem, vou indo para aproveitar um pouco da manhã. Aqui tem o dinheiro do jornal. Obrigada, Dona Isaura !
- Obrigada, menina e dê cumprimentos ao seu paizinho !
Laura desceu então para a praia, e descalçou as botas. À medida que avançava pela areia fina, olhava para o mar calmo, raro naquela praia, e finalmente relaxou do stress daqueles dias.
Tinha sido uma semana de trabalho realmente extenuante. Os prazos para a entrega dos guiões apertavam cada vez mais e a pressão que sentia era enorme. A responsabilidade que repousava sobre os seus ombros como Directora Criativa começava a sufocá-la e nem as relaxantes sessões de Yoga ao fim do dia pareciam apaziguar esse sentimento.
Para mais, a sua situação com Afonso também não ajudava nada.
Ela e Afonso conheciam-se desde sempre ! Cresceram, estudaram e até chegaram a trabalhar juntos. Sabia que ele a amava incondicionalmente, mas não conseguia corresponder totalmente a esse amor.
Estavam juntos há mais de dez anos ! Afonso era a sua alma gémea ... um Homem meigo, apaixonante, culto, viciado em obras belas, detentor de um gosto requintado, cidadão do mundo, amante da arte, literatura e música erudita. Ao lado dele, tudo parecia simples, sereno, calmo.
Mas faltava algo, e Laura encontrou esse algo nos braços de Henrique !
Languidamente, fechou os olhos e a sua mente viajou para longe, para o mundo da fantasia, do amor, do romance !

Não podemos escolher as pessoas que amamos !
Estamos sempre a querer viver um grande amor e quando finalmente nos é dada essa oportunidade, ficamos com medo de chorar, de sofrer, de verter lágrimas amargas.
Henrique fazia-a verter essas lágrimas, mas Afonso fazia brotar de seus lábios sorrisos doces.
Sabia que tinha procedido mal ao envolver-se daquela forma com Henrique, mas tinha sido inevitável. Ele tinha-se imposto na sua vida, no seu pensamento, contribuindo para o desmoronamento de todo o seu mundo afectivo e sentimental. Tinha bastado apenas um olhar ...
Numa tentativa de repor a organização do seu mundo interno, Laura acabou por aceitar o pedido de casamento de Afonso.
Simultaneamente, tentava expiar este sofrimento através do solitário ofício de imaginação da escrita. Para isso, encetou o empreendimento de escrever um livro, um romance.
Apenas sabia que queria que esse romance povoasse a sua imaginação com imagens coloridas e surreais e que através das suas palavras, a fizesse sentir parte integrante de um inebriante poema visual onde a beleza do mundo natural ocupasse um lugar destacado. Laura queria escrever um romance, cuja bela história que a levaria a imaginar e a viajar pelo mundo inteiro, a fizesse também esquecer, ainda que de forma fugaz, toda a selvajaria daquele sentimento turbulento que nutria por Henrique.

Nisto, viu uma osga a passear por entre os rochedos. Olharam-se nos olhos e Laura vislumbrou nela todo o seu passado, toda a sua felicidade. Deixou-se conduzir por ela, por aquela ténue esperança de esquecimento e recuperação de sentimentos há tanto tempo adormecidos. De uma forma arriscada, cativante e extravagante deixou-se levar pelas suas sábias palavras que a lembravam sempre da importância de mantermos a autonomia da nossa própria identidade, personalidade e nunca submetermo-nos à escravidão de entregarmos a alma a alguém que não nós próprios.
A osga conduziu-a até a um cágado velho e este, recordando-lhe o poder do amor verdadeiro, encetou com ela uma viagem pelo mundo dos sonhos. Nesse sonho, Laura imaginou-se Fermina Daza ... sim, as personagens do seu romance predilecto e, tal como elas, Laura e Afonso viveram durante 51 anos, nove meses e quatro dias, um amor incondicional, total, eterno, persistente, sem idade nem espaço físico e desafiador dos limites humanos. Amavam-se de tal forma que Afonso comia pétalas de rosa e bebia frascos de perfume de forma a sentir-se próximo da essência feminina da sua amada. Laura escrevia de tal modo apaixonante que transformava os seus guiões em cartas de amor. E, por ironia do destino, vivia num estado de permanente dualidade, iludindo o grande amor da sua alma, Afonso, com fugazes episódios de paixão carnal, Henrique.
Sim, ela sabia que a única coisa que restaria de Henrique seria uma herança do vazio. Com ele percorreria o percurso sinuoso do amor impossível, a incerteza da paixão humana, a demanda de algo inatingível . Mas não é isso que, no fundo, todos nós desejamos ?

Ausência de Ti

2009-02-14T09:05:00.004Z

Poema Abecedário ... neste poema comecei cada verso com uma letra do abecedário, segundo a ordem do mesmo. Por agora, esqueci as letras novas !

Ainda te sinto

Basta lembrar-me de ti

Cada segundo de mim

Desespera com a tua ausência.

Esqueço-me de te esquecer

Fujo de ti, para não me perder

Grito por não te ter

Hoje, amanhã e talvez nunca.

Imagino-me nos teus braços

Já nem quero despertar deste sonho

Longe de tudo e de todos

Mantemo-nos nas nossas essências

Na ilusão de iludirmo-nos.

Oculta-me a quem entregas o corpo, mas não a alma

Provoca-me, abandona-me ... mas nunca deixes de regressar.

Quebra a saudade

Rasga a incerteza

Sucumbe ao primitivo

Toca-me com subtileza

Uma única vez, uma única noite.

Volatiliza-te no meu infinito

Xauter do deserto da minha vida

Zelador da minha dor sem ti.

Alma do Café

2009-02-01T09:57:00.000Z

Há um intrigante e delicioso cheiro a café no ar. De onde vem ? E qual a misteriosa história que esse odor encerra em si ?

A chuva irrompia furiosamente pela neblina, que, tímida e assustada, desaparecia sorrateiramente deixando desnudadas as belas ruas e estradas. Nestas, desabrochavam os leitores incautos que com passos miúdos mas céleres dirigiam-se apressadamente para a livraria, tendo apenas como companheiros os livros e os inseparáveis moleskines recheados de apontamentos.

Eram já quase 21h00 e esperava-os mais uma animada tertúlia literária que prolongar-se-ia noite adentro.

Chegaram à Memórias do Livro e, apesar de ser já uma situação corriqueira, nunca deixavam de ficar surpreendidos com aquele intrigante e delicioso cheiro a café no ar. A sua proveniência era um verdadeiro enigma que nem os proprietários conseguiam decifrar, até que, quando já os tertulianos preparavam-se para dar por terminada mais uma agradável sessão foram intempestivamente interrompidos pela súbita chegada de Afonso, um reputado investigador social.

De respiração ofegante e agitando nas mãos um velho manuscrito, mal conseguia falar, de tal forma o seu estado de excitação interior.

Acalmou-se após ter bebericado uma chávena de chá de limão, o seu chá predilecto, e comido uns deliciosos scones barrados com geleia.

Perante uma plateia expectante, explicou então que tinha resolvido o mistério.

Intrigado com a origem enigmática daquele odor, procedeu a várias investigações e descobriu que em tempos longínquos aquele estabelecimento havia sido um mosteiro. Os monges que nele viviam bebiam regularmente infusões de café para assim conseguirem manter-se acordados durante as rezas e os longos períodos de meditação.

Esse cheiro impregnou-se então naquelas paredes, conquistou a identidade dos seus tectos, roubou o coração daquela casa e tornou-se a sua alma. Sim, porque independentemente das dimensões, uma casa tem alma ligada a tudo o que nela se passa. E esta possui a ALMA DO CAFÉ !

Como se não bastassem ...

2009-01-25T15:37:00.002Z

Como se não bastassem os atletas das equipas adversárias a controlarem cada passo das pernas, cada movimento dos braços, cada inspirar e expirar dos pulmões e os treinadores a gritarem indicações, tácticas, esquemas e os preparadores físicos a gesticularem, a agarrarem numa panóplia de utensílios e a obrigarem à encenação de irreais espectáculos mímicos, como se não bastassem as pessoas e os seus acompanhantes, a comunicação social a preparar a memorização eterna daqueles retratos do quotidiano desportivo e os familiares a soltarem letras, palavras e frases de incentivo, como se não bastasse a pressão da competição, a necessidade de obter bons resultados, o desejo de alcançar um título nacional e eu, sem conseguir relaxar fisicamente, concentrar-me mentalmente, cada poro da pele a expulsar nervosismo e receio de falhar para a atmosfera gélida da manhã ...

Comentário ao meu texto !

2009-01-25T15:30:00.002Z

No seu texto, é clara a intenção de colocar em prática o princípio primordial da poética que se traduz pelo recurso à similaridade, à semelhança e ao princípio essencial da equivalência.
O uso da fórmula regente proposta ("Como se não bastasse") vai ordenando as sequências descritivas, muitas delas mais denotativas do que conotativas e sempre suscitadas por algum - talvez previsível - intervalar narrativo. Mas tal não ensombra a qualidade do teste, pelo contrário.
Fico realmente contente, quando leio textos como o seu. Não só o segredo rítmico da poética está plenamente cumprido, como a variedade dos elementos descritivos presentes assegura àquela uma dinâmica notável e uma riqueza expressiva que tenho que sublinhar (sem estar minimamente a exagerar).

O leitor-modelo (imaginário, mas necessário para uma auto-avaliação ponderada e persistente) ficaria decerto mergulhado no microcosmos evocado e trabalhado por Lobo Antunes, recheado que está:
a) por boas sequências rítmicas ("...como se não bastasse a pressão da competição, a necessidade de obter bons resultados, o desejo de alcançar...");

b) por um certo uso intencional de aliterações ("...bastassem os atletas das equipas adversárias...");

c) pela rima subtil ("...expirar dos pulmões e os treinadores a gritarem indicações...");

d) pela musicalidade que resulta do alinhamento discursivo dos termos enunciados no seu texto ("...a gesticularem, a agarrarem numa panóplia de utensílios e a obrigarem...");

e) pelo recurso a sintagmas enquadrados por ritmos quase ternários - tão ao gosto queiroziano ("...cada passo das pernas, cada movimento dos braços, cada inspirar...");

f) pelas imagens plásticas fortes e/ou apropriadas ("...cada poro da pele..." - tendo também em conta a repetição porventura intencional).

Com muita muita (repetição intencional) estima,

Luis Carmelo.

APAD ...

2009-01-21T13:06:00.004Z

... Associação Protectora dos Artistas Desempregados !

Associação criada recentemente para fazer face ao aumento exponencial de artistas desinspirados, e consequentemente, desempregados em Portugal.

Compareça e ajude-nos a perceber esta crise de ideias e imaginação que assola o nosso país, a nossa oferta cultural.

Os tópicos de discussão são livres e moldados de acordo com as necessidades de cada um.

Tem receio de não ter ideias sobre o que há-de ser discutido ? Receia falta de imaginação para a devida abordagem ao problema ?

Pois então é para isso mesmo que cá estamos ... para tentarmos entender e possivelmente colmatar essa lacuna !

Compareça ! A sua falta de inspiração é importante !

Entrada gratuita, mas limitada a 250 seres sem imaginação.

Som do Rio que corre ...

2009-01-01T15:07:00.003Z

- As ninfas harpistas tocam música no tear fluvial;

- As pedras do rio cantam sob a batuta da corrente, que ao passar por elas arrasta consigo aquelas pequenas entoações musicais;

- Rumorejar abrasivo que desliza ao ritmo ora harmonioso ora tempestuoso da corrente e que corrói os seixos do tempo.

Um Feliz Natal ...

2008-12-24T13:44:00.001Z

Caixa de música

2008-12-20T19:29:00.006Z

Objecto saudosista.

Eco na minha memória daquilo que é artisticamente belo, pueril, inocente.

Provoca em mim sentimentos opostos, contraditórios, capazes de produzirem em simultâneo alegria e tristeza, resignação e saudade, lágrima e sorriso !

Carta para a minha irmã ...

2008-12-12T17:47:00.007Z

Olá querida irmã !

Espero que esteja tudo bem contigo e com a Mãe ! Ela está melhor ? Que pergunta a minha ! Como se isso ainda fosse possível, se é que alguma vez foi, não é Ana ?

Ontem cheguei aqui tarde da noite ... tinha planeado vir mais cedo, mas como já deves saber, eu e o Vicente tivemos mais uma daquelas discussões.

Precisei de acalmar-me e reflectir um pouco antes de encetar esta pequena viagem !

E que bem me fez voltar a percorrer vagarosamente estas estradas circundadas por suas belas e místicas paisagens !

Entrei nesta vila que me é tão querida e acreditas que senti-me logo transportada para todo o encanto de um mundo mágico e surreal há tanto tempo perdido ?

Pois é, recordei-me também das vezes de quando éramos crianças e vínhamos para aqui passar as nossas férias de verão com a mãe e o pai ... na altura da inocência, da brincadeira, da coerência connosco próprios ... na altura em que ainda conhecíamos o sentido da palavra felicidade !

Nem sabes o quanto me senti protegida mal aqui cheguei ... todas estas árvores com seus grandes ramos que rodeiam as estradas como que se metamorfosearam em seres mágicos com longos e acolhedores braços que me envolveram e me acarinharam ternamente e fizeram-me, ainda que momentaneamente, esquecer, esquecer, esquecer ...

Hoje de manhã desci a pé até ao centro histórico, passei pela Periquita e regalei-me com um estaladiço travesseiro !

Que saudades, Ana, que saudades !

Quando passeava pelas ruas encontrei o Sr Casimiro ! Lembras-te dele e das pequenas diabruras que lhe fazíamos ?

Pois é, já está reformado e dedica-se agora a uma pequena oficina de artes decorativas.

Assim, disse-me ele, ocupa a cabeça, a alma e o coração, não pensando tanto nas saudades que tem da sua falecida esposa, a Dona Augusta.

Coitada, morreu de cancro no ano passado !

Continuei a minha caminhada, e animada por um novo fôlego há muito desconhecido em mim, fiz uma bela subida até ao Castelo.

Senti-me uma outra pessoa ! Respirando, absorvendo e deliciando-me com toda a pureza deste ar.

Prossegui caminho e dirigi-me para o Palácio ! Entrei para uma visita e vagueei, recordei, sonhei !

Como que entrei numa máquina do tempo e regressei à época medieval ... o meu corpo em pleno Séc XXI e a minha alma transportada para uma vivência que me é tão estranha e dolorosamente familiar !

Fui até à varanda e extasiada perante tamanha beleza, senti uma dor profunda que me despertou para a irreversível inacessibilidade de tudo o que é Belo !

Senti-me de tal forma angustiada, que perante tal verdade, tudo o resto me pareceu insignificante ... o Vicente, a dualidade, o livro inacabado, ...

Perdoa-me Ana, mas senti a necessidade de escrever-te estas linhas.

Dá um grande beijinho meu à Mãe !

Paula

Quando for grande não quero ser ...

2008-12-07T21:12:00.003Z

Quando for grande não quero ser ... um indivíduo alucinado, alienado pela sociedade humana.

Não quero ter que obedecer a regras que contrariem a natureza das minhas próprias regras, ideias, ideais ou preceitos.

Quero viver em consonância com a inocência da natureza humana em toda a sua plenitude e incoerência.

Não desejo para mim própria amarras que condicionem a liberdade da minha existência e me façam sentir como um pássaro enjaulado numa gaiola dourada, dourada sim, mas ainda assim gaiola.

Não quero nada que corrompa tudo o que faz sentido para a minha pessoa, para a minha alma, para a minha essência.

Para aquilo que não quero não sei encontrar palavras, mas sei aquelas que me vêm logo à cabeça como desejáveis e que são LIBERDADE e SENSIBILIDADE !

Pego nesta matéria e dou-lhe a forma ...

2008-12-01T13:43:00.005Z

Pego nesta matéria e dou-lhe a forma ... da sua própria forma sem forma.

Matéria-prima, bruta, amarela. Amarela da cor do sol. Sol. Energia, alegria, mas ao mesmo tempo tão fria.

E é à medida que vai tomando contacto com as minhas mãos, as mãos da civilização, que abandona a sua frieza característica e entrega-se de livre vontade à minha vontade, ao meu desejo, ao meu querer.

Em vão tento e tento moldá-la em qualquer coisa que funcione como um resgate do meu sofrimento, mas sofro ainda mais ! Moldar o quê no quê ? pergunto a mim própria, se nem eu sei aquilo que de momento quero ou até mesmo quem sou !

Pois então, assim deixo-a entregue, não sem alguma inveja, ao seu próprio destino de simples, livre e despreocupada plasticina.

Ida à Praia das Maçãs ... em Homodiegese !

2008-11-28T20:04:00.001Z

Estava um dia soalheiro de Primavera. Os primeiros raios de Sol que, espreitando por detrás da serra, despontavam timidamente e acariciavam as areias brancas daquela bela praia, acordavam as águas frias do seu longo torpor.Saí cedo de casa e uma vez mais percorri aquele longo caminho que me levaria até à Praia das Maçãs, meu refúgio, meu cantinho de alegrias e tristezas que sempre me acolhera tão bem.Enquanto conduzia, e após ter passado pela Malveira da Serra, deixei-me levar pela inebriante paisagem que nunca cansarei de amar !Fiz um breve desvio, e desci vagarosamente até à Biscaia !Uma vez lá em baixo, subi ao íngreme rochedo e contemplei, extasiada, o céu a fundir-se com o mar e o mar a unir-se com a serra, numa simbiose perfeita e sublime. O mar estava invulgarmente calmo, apenas perturbado por pequenos barcos que se avistavam no horizonte.Inspirei profundamente e todas as minhas preocupações, anseios e receios desvaneceram-se, completamente rendidos perante tal beleza. Beleza que me fazia esquecer tudo e todos.Olhei para o relógio e dirigi-me para o carro. Queria chegar cedo à Praia das Maçãs para ainda dar uma volta pela praia, e então depois, dedicar o dia à escrita !

Madame Lambertin

2008-11-24T12:02:00.005Z

EXPRESSIONISMO

Madame Lambertin, mulher de traços fogosos e sensuais, que não conseguia de forma alguma dissimular a sua fisionomia marcadamente flamenga, diria mesmo, ostensivamente flamenga. Alta, tez morena, aparentava ter já perto de quarenta anos. Detentora de costumes livres, mas firmes, era-lhe impossível esconder toda a doçura e candura que inevitavelmente moldavam os seus gestos e atitudes. Dona de um sorriso genuinamente aberto, que cocegava as suas bochechas mas invejava o verde deslumbrante, incenso daqueles belos olhos. Escravo de um desejo selvagem e rudimentar, não pude deixar de observá-la todos os dias, quando passava na minha rua a caminho da brasserie. Madame Lambertin, qual boneca manipulada pelo desejo embriagador de Dioniso, regressava com um cabaz de dimensões gigantescas, contendo uma infinita variedade de garrafas de Gueze. Maldito vício ! Se assim não fosse, e apesar das marcas maduras e inevitáveis do tempo, poderia ser ainda mais bela, juvenil e desejável !

IMPRESSIONISMO

Os seus traços fortes, sensuais deixavam transparecer o quanto Madame Lambertin era flamenga. Apesar de liberal, dona e senhora de si própria e de seus costumes, a sua maneira de ser não conseguia esconder certos laivos de mulher ternurenta e bondosa. Do alto dos seus trinta anos, possuía um belo sorriso que avivava os contornos da sua face e abrilhantava ainda mais o verde dos seus olhos. Não consegui deixar de observá-la todos os dias. Via-a quando atravessava maquinalmente a rua, em direcção à brasserie da esquina, de forma a apaziguar a fúria de Baco. Sim, vim a saber que era uma bêbada inveterada ! Pena, sem esse vício, decerto prolongaria a juventude da sua tez ainda tão fresca e agradável !

Solidão desconcertada ...

2008-11-21T17:47:00.001Z

“Fica o número 13...
Com este número odioso gravado na retina, ponho-me a andar a toda a pressa. Procuro as ruas mais estreitas, onde há menos luz e o movimento é menor. Na penumbra, avultam carroças de muares enormes e tranquilas roendo o jantar com as cabeças mergulhadas nas alcofas. Junta-as gente nas tabernas, donde sai um rumor grosseiro de vozes e de louças que se entrechocam, e um fumo acre de azeite queimado e peixe frito. Um fumo azul... Olho o céu: é noite fechada e, por cima dos telhados, alastra o clarão sanguíneo das luzes e passa confuso o clamor das buzinas dos autos.
- Perdão, queira desculpar...
Um moço de casaco amarelo esbarra comigo, ao sair duma tabacaria para pôr os taipais. São horas de fechar. Entro e peço um copo de água. Há luz de gás, como noutro tempo. Lembrou-me agora a Baixa vasta e sossegada, que a melancolia verde do gás iluminava, a Baixa da minha infância, com o seu ar tão simples e honesto, limpa e discreta... E sinto saudades.”

(José Rodrigues Miguéis, Páscoa Feliz, Estúdio Cor, Lisboa, 1974)

... transformada em saudade ...

2008-11-21T17:45:00.001Z

Saudades daquele ambiente tranquilo, no qual sentia-me protegido tal como um índigena se sente quando inserido na sua comunidade, maternalmente ligado a algo intimamente relacionado com as origens, a pureza, o intocável.
Olho para as flores brancas que trago nas minhas mãos, símbolo da virgindade primitiva, ainda, ao contrário da minha reles pessoa, não violentadas pela selvajaria da barbárie humana. Sim, confesso que por uns míseros e parcos 13 contos de reis deixei-me corromper pela civilização ! Esperava encontrar neles uma certa segurança que, agora sei, impossível de atingir.
Olho novamente para as flores e vislumbro nelas um refúgio secreto, seguro, reflexo de mim próprio nos bucólicos tempos da minha infância. Incapaz de tolerar mais tal sofrimento, acabo de beber o meu copo de água e, à saída, desfaço-me bruscamente delas.
Não quero mais recordar-me do que fui para assim não ter que me lembrar daquilo que agora sou !

Paula Alexandra Silva in "Desenlaces"

... e comentário ao meu 'desenlace' !

2008-11-21T17:43:00.000Z

" Com toda a sinceridade, o texto ilustra a compreensão profunda de que o mais importante na narração é a criação (invenção) desinibida de acções que se enredam, organizam e engrenam. No texto, há registos muito interessantes (exemplo: “Olho novamente para as flores e vislumbro nelas um refúgio secreto, seguro, reflexo de mim próprio”). O discurso sinaliza um tipo de itinerário narrativo íntimo e egotista que acaba por ser marcado, de modo bastante explícito, por uma atitude de dissociação simbólica do passado “Incapaz de tolerar mais tal sofrimento, acabo de beber o meu copo de água e, à saída, desfaço-me bruscamente delas.” Na solução do exercício, não ficou apegada à relativa suspensão que é patente no texto de Miguéis (e onde o tema é a solidão desconcertada), nem se limitou a expandir as pequenas acções despertadas nesse original (extremando, por exemplo, a lógica de encontro fortuito com o já referido "moço do casaco amarelo", no que podia ser entendido como um ajuste de contas simbólico com o mundo). Pelo contrário, e com bastante perspicácia inventiva, o texto acabou por gerar novos "mundos possíveis" a partir dos "mundos" que lhe eram fornecidos pelo original e conduziu a atenção do leitor para onde ele menos esperaria. Na primeira parte recorrendo a uma espécie de ironia memorial, na segunda parte entrando no coração da acção que quase se torna imprevista, tal é o cariz decidido e inapelável que a anima. Enfim, podia ainda ter optado pelo destino da caminhada solitária a braços com obstáculos poderosos, por uma situação maquiavélica pós-enredo, ou ainda pela radicalização da relação entre actantes. Outras soluções não faltariam. Mas não, preferiu encontrar soluções ainda mais inventivas que concordam, na essência, com o princípio de desenlace que já evocámos: dar ao leitor o que ele pretende e deseja, por empatia e/ou comunhão de expectativas, mas jamais do modo (e com o ritmo narrativo) esperado.

É normal que o ‘peso’ do recente estudo da descrição iniba ainda um pouco, aqui e ali, o propósito narrativo. Mas ele já emergiu, hoje, com muita qualidade e com todo o potencial.

Despeço-me com toda a estima e amizade, Luís Carmelo. "

Aulas de aeróbica para a cabeça e para a caneta

2008-11-19T15:06:00.004Z

" Foi já quase há duas décadas que Ana Hatherly, com quem partilhava salas de aulas na Universidade Nova, desafiou Rui Zink para algo virgem em Portugal: cursos de escrita criativa. Foi como que o pioneiro. Hoje, é raro leccionar aulas de escrita criativa, porque requer «muita energia anímica» - «as pessoas empenham-se muito mais do que se fossem ter aulas de inglês», explica. Com um olhar mais distanciado, Zink vê vantagens claras na frequência destes cursos, sobretudo para quem quer testar a sua veia literária, mas não só.

« Ajuda a perceber se se quer escrever ou não », mas aprofunda, noutra latitude: « Faz melhores leitores. » Para quem escreve, os benefícios parecem óbvios. « As aulas são como jogos de salão com o princípio do rei que manda. Cria-se um círculo de pessoas que se empenham no trabalho », resume, notando que estes cursos requerem uma certa prática: « Para ser eficaz é preciso longa duração, que cada curso dure cerca de um ano à média de duas aulas por semana ». Diz isto e sublinha a evolução:

« Hoje há muito boa gente a dar cursos, como por exemplo o Pedro Sena Lino na Companhia do Eu ».

Artigo retirado do jornal "Diário de Notícias"

Floresta de Brócolos !

2008-11-18T12:33:00.001Z

O azul do céu ... azul bonito, daquele tom mar escuro com pitada de sal ! A adorná-lo umas pasmadas nuvens de couve-flor, as quais, com as suas barrigas rechonchudas murmuravam brandamente entre si, escondendo-se por detrás da montanha de pão ! Esta, salpicada por pós de fermento, deixava fluir por entre o seu sorriso castanho uma bela cascata de água, cujos sons intensos, variados e repetitivos adquiriam uma harmonia quase musical. Os agricultores, à medida que íam percorrendo os caminhos de cominhos, pisavam as ervas de especiarias e ficavam boquiabertos com o que os seus olhos comiam. Aquilo que ao longe se avistava ser um campo virgem e selvagem, uma mancha escura, uma imagem sombria, mais não era que uma colorida e verdejante floresta de brócolos ! Estes, deixavam pender de seus tenros ramos, redondas ervilhas que aproveitavam o rumorejar do vento para fazerem chegar às batatas rochedo os mais doces dos segredos !

2008-11-18T12:29:00.002Z

A chuva irrompia furiosamente pela neblina, que, tímida e assustada, desaparecia sorrateiramente deixando desnudadas as belas ruas e estradas. Nestas, desabrochavam as mulheres que com passos miúdos mas céleres dirigiam-se para a Igreja, tendo como companheiros o belo guarda-chuva e aquela mania irritantemente feminina de estar sempre a levantar a saia para que a água não as incomodasse ainda mais. Os seus rostos encontravam-se ocultos ...

Yerka City !

2008-11-18T12:04:00.002Z

YERKA CITY ... Imponente, orgulhosa e altiva, a ponto de querer elevar-se mais alto que as próprias nuvens, paixonetas do céu.
À entrada, a rugosa e estriada ponte levediça, qual surreal bocejo preguiçoso, deitava-me a língua de fora !
Os palácios e as casas burguesas agigantavam-se perante tamanha felicidade, esboçando tímidos sorrisos que iluminavam ainda mais as suas frontes magníficas.
Já o pequeno e atencioso rio Jacek, com os seus fios de algodão doce e que tão gulosa e languidamente deslizava pelas amargas ruas, chorava salgadas lágrimas de madrepérola.
As pequenas casas plebeias, revoltadas, escurecidas, tenebrosas, rompiam em tristes fiapos, sacudidas e incompreendidas pelo cruel e inconstante vento, mas embaladas e consoladas pelas acolhedoras e sempre fiéis nuvens !